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Dana S.
les Masques
Dans l'ombre, j'observe les habitants éclairés par la lueur des lampes.
Des masques. On porte tous des masques. Le mien est un mouton qui rejoint d'autres moutons. Ma voisine est un singe, qui hurle quand elle est contente. Le voisin du 4ème est un cochon qui avale tout ce qui lui tombe sous les yeux. Et il y a la vache de l'immeuble d'en face, qu'on la voit toujours les seins nus.
Mais on s'aime.
On s'appelle en criant par la fenêtre et on se jette des confettis en mugissant tous en même temps. Les confettis virevoltent dans l'air comme des petits flocons de neige qui couvrent la terre de taches multicolores. Les chiens sautent et aboient en cherchant à les attraper. Les enfants rient. Ce sont les seuls qui n'ont pas de masques, même s'ils se déguisent mieux que leurs parents.
Il y a aussi mon voisin l'âne, qui porte des lunettes sur tout le visage et on le croise toujours avec son journal et un cercueil sous le bras. J'ai oublié l'hippopotame, qui danse du break dance après minuit et la chenille qui prépare le meilleur rhum maison.
Il ne faut pas aller dans la jungle amazonienne, dans la toundra sibérienne ou dans la steppe saharienne. On se retrouve tous au bout de la rue, « Au coin du monde ».
seredana.com